La Flaca me conminó a reaparecer, yo diría como el ave fénix. Pero él lo hizo de sus cenizas. A mi blog, como a su dueño, ya casi ni cenizas nos van quedando para la resurrección. El blog, porque aquello del club de lectores, murió al nacer; y al dueño de ese blog, porque las cenizas ya son tantas, que si le da por revivir, no es extraño que lo ahoguen. Pero anoche, en que como siempre para despuntar el vicio eché mano de un libro, me dio por releer a don Osiris, y me encontré otra vez con su "canción para mi guitarra." Estoy seguro que el de la plateada cabellera la conoce; pero de cualquier manera mato dos pájaros de un tiro. Obedezco a la Flaca querida, y dedico a su media naranja, ¿o limón? esta entrada. Por otra parte, tiene el poema cosas que a mí me emocionan. Yo también hallé de niño la música escondida en un instrumento que me enseñó a vivir con ella. Y, por suerte, de ella. Si bien no es para mí de las mejores del Osiris, ojalá pudiera hacer algo parecido- Ahí va.

Canción para mi guitarra

La hallé de niño, en el monte, y ahorcada por las enviras;

pozo de tiempo su boca, conservaba todavía

plumas que fueron del nido de alguna cabeza indígena,

o de las alas de un canto, que amaneció en agonía.....

Fué casi a boca de noche, y en una senda perdida

donde hasta la luz se agacha para cruzar fugitiva,

y un largo frío delgado, de yarará se desliza;

estaba triste y comprendo la tristeza que sentía

Mi raza siempre la tuvo sobre el pecho estremecida;

la untó con barro de estrellas, la vistió de lunas finas,

le dió púrpuras heroicas, y con seda en las clavijas

le imaginaba cabellos, para brindarle caricias.

Y yo la encontré en el monte, y ahorcada por las enviras

Era túmulo de historia, color de tierra erigida

huérfana de serenatas, olvidada en las espinas,

tapera donde la lluvia, dobló campanas dormidas

Me corrió un frío de pena por la sangre más antigua

con varios filos de luna, le fuí cortando las fibras

que apretaban entre sombra, su largo cuello de niña,

y le hallé un clavel del aire, florecido en las clavijas!!

Me la traje sol afuera; y en un trazo de cuchilla

donde crecen las auroras de mi pago, donde inicia

su portada el arcoiris cuando escampan las lloviznas,

le escuché medroso el pecho; la abrigué con mis caricias

y el buen sol de aquel ocaso, con su roja frase tibia

la bañaba en el concepto luminoso de la vida.

En la rueca de la luna, hilé seis angustias mías

con ellas hice una escala luminosa de agua limpia

para entrar a mi guitarra, como a una gruta perdida;

y allí estaba el olvidado cielo de la gauchería.!!

Telaraña con rocío de estrellas adormecidas

cerca de Dios, en la noche donde la copla suspira!

Pago azul, recuperado para el tropel de la cifra.

Para que el alma de España le cante a la raza india

por las rejas de la lluvia, con pena de vidalita!

Para que el gaucho no muera! para que nadie me diga

Que ha muerto hace mucho tiempo, crucificado en la risa´

con un alambre de púa, como corona de espinas.